O Seis de Ouros e a arte de dar e receber

Alguém paga o almoço antes que você sequer veja a conta. Ou a pessoa atrás de você na fila do caixa completa as moedinhas que faltavam, ou alguém do trabalho assume, sem alarde, a tarefa que estava afundando você. E algo em você se encolhe. Não precisava, você diz. Antes mesmo de terminar de agradecer, uma parte da sua cabeça já está calculando como retribuir, e em quanto tempo.

Para muitos de nós, receber é mais difícil do que dar. O tarô tem uma carta que guarda os dois lados dessa troca numa pequena cena: o Seis de Ouros.

O mercador e sua balança

Na carta de 1909, do jeito que Pamela Colman Smith a desenhou, um homem bem-vestido está de pé, ereto, com uma balança pendendo equilibrada de uma das mãos. Com a outra, ele deixa cair moedas na palma em concha de uma figura ajoelhada a seus pés. Do outro lado, uma segunda figura também está de joelhos, com as mãos erguidas, ainda vazias, à espera. As duas vestem mantos gastos. Acima dos três, seis moedas de ouro flutuam no ar.

A. E. Waite a descreveu sem rodeios:

Uma pessoa com ares de mercador pesa dinheiro numa balança e o distribui aos necessitados e aflitos. É um testemunho do seu próprio sucesso na vida, assim como da bondade do seu coração.

Repare nessa última frase. Waite lê a imagem como se ela falasse, em parte, de quem dá: do sucesso dele, do seu bom coração. As moedas dizem algo sobre quem as distribui. Isso não é uma crítica. É apenas honesto. Dar nunca é só sobre o presente.

(Para os significados tradicionais, na posição normal e invertida, veja a página do Seis de Ouros.)

Balança equilibrada, chão desigual

Olhe as formas na imagem. A balança está nivelada. As pessoas, não. Uma está de pé; duas, de joelhos. Seja qual for a justiça que a balança promete, os corpos contam outra história: uma pessoa tem, e duas precisam.

Esse é o centro terno e desconfortável da carta. A ajuda de verdade muitas vezes acontece por cima de uma distância assim. Alguém tem mais tempo, mais dinheiro, mais força neste mês, e outra pessoa tem menos. A carta não finge que essa distância não existe. Ela a mostra, e depois mostra as moedas atravessando-a mesmo assim.

O que impede a cena de parecer fria é a atenção que há nela. O mercador não está jogando moedas por cima do ombro. Ele olha para baixo, para as pessoas à sua frente, pesando o que dar e colocando o que dá numa mão. Há uma espécie de dignidade em receber um olhar tão atento, mesmo de joelhos. E há dignidade também na mão aberta da figura ajoelhada. Estender a mão custa alguma coisa.

Por que receber é tão difícil

Muitos de nós aprendemos, de um jeito ou de outro, que precisar das coisas é um pequeno fracasso. Ser quem ajuda parece seguro: nos mantém de pé, úteis, no controle. Ser quem recebe ajuda pode parecer ficar de joelhos.

Então desconversamos. Dizemos que não foi nada. Aceitamos uma gentileza, mas corremos para acertar as contas, um presente por um presente, um favor por um favor, o mais rápido possível, para que ninguém fique devendo a ninguém por muito tempo.

Às vezes esse instinto é sábio. Há ajuda que vem com anzol, e os significados invertidos da carta falam de dar cobrando algo em troca. Mas muitas vezes o que recusamos não é uma dívida. É a proximidade. Receber bem é deixar alguém ser importante para você, e se permitir ser importante para essa pessoa.

Olhe de novo para a segunda figura de joelhos, aquela cujas mãos ainda estão vazias. Não há nada de errado com ela. A vez dela simplesmente ainda não chegou. Todos nós passamos algumas estações de pé e outras de joelhos, e pouquíssima gente pode escolher quais.

Uma generosidade que não faz contas

É tentador ler a balança do mercador como uma espécie de contabilidade: tanto foi dado, tanto se deve. Mas uma balança pode pesar outras coisas. Pode pesar o que é necessário, e não o que é merecido. Nessa leitura, o mercador não está medindo as pessoas à sua frente. Está medindo o que vai ajudar.

Generosidade e contabilidade são coisas diferentes. A contabilidade lembra. Guarda uma conta silenciosa de quem ligou para quem por último, de quem pagou da última vez, de quem apareceu na porta de quem. A generosidade olha para o que está diante dela e faz uma pergunta mais simples: o que ajudaria agora?

O Dois de Copas mostra duas pessoas trocando à mesma altura, taça por taça. O Seis de Ouros é a imagem mais difícil, e mais comum: uma troca entre pessoas que, neste momento, não estão em pé de igualdade. Ele pergunta se o cuidado ainda pode correr ali sem que ninguém precise ficar menor. E o Nove de Ouros, com sua figura a sós no jardim maduro, sugere de onde costuma vir a generosidade leve: da sensação, sentida por dentro, de ter o bastante.

Pequenas trocas para experimentar

Peça uma coisa pequena. Não um resgate, só algo modesto que você normalmente resolveria por conta própria: uma carona até a estação, alguém que dê uma olhada numa carta que você escreveu, uma pessoa querida que fique ao seu lado enquanto você faz um telefonema difícil. Peça com simplicidade, sem um longo pedido de desculpas junto. Depois repare se a pessoa à sua frente parece menor ou maior porque você pediu. Muitas vezes as pessoas ficam contentes de ser quem tem as moedas.

Repare para onde as coisas correm. Durante alguns dias, observe quem cuida de você em pequenos gestos: quem sempre manda mensagem primeiro, quem lembra como você gosta do seu chá. Depois observe de quem você cuida. Talvez você encontre uma relação em que tudo corre num sentido só. Isso não é um veredito sobre ninguém. É apenas algo que vale a pena ver.

Dê na altura dos olhos. Quando ajudar alguém nesta semana, veja se consegue fazer isso sem ficar por cima. Pergunte o que de fato ajudaria em vez de adivinhar. Sente-se ao lado. Faça o presente pequeno o bastante para não precisar de discurso. Dar bem deixa a outra pessoa mais parecida consigo mesma, não menos.

Se quiser uma carta para as pessoas que sustentam você, o Três de Copas e a amizade combina bem com esta.

Mãos abertas

O Seis de Ouros costuma ser chamado de carta da caridade, e é. Mas olhe por tempo suficiente e ele se torna uma carta sobre mãos: uma segurando a balança, uma soltando moedas, uma em concha para apanhá-las, duas erguidas, à espera. Cada mão na imagem está fazendo algo corajoso.

Há semanas em que você segura a balança. Há semanas em que fica de joelhos, com as palmas abertas. Nenhuma delas é tudo o que você é.

Um presente só termina de ser dado quando alguém o deixa entrar.